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Laura Pugno, L'invisibilità dell'inverno, 2019,
particolare della mostra, courtesy of Alberto Peola Arte
Contemporanea
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C’è una vignetta dei Peanuts favolosa, a proposito della
neve. Si vede Snoopy, sdraiato come di
consueto sulla sua cuccia/casetta, interamente ricoperto di un soffice manto
bianco. «Questa notte è nevicato» dice «Non riesco a vedere niente. Di colpo
sono isolato dal mondo e da tutti i suoi problemi». Dopo c'è una vignetta muta,
come un attimo di silenzio, come se ci pensasse un po’ su. Alla fine, con la proverbiale
sagacia, aggiunge: «Un applauso per la neve!»
La vignetta è carina e citarla qui è provocatorio. Ma il
senso è tutt'altro che superficiale. È vero che la neve porta con sé un
sentimento di pace, di sospensione, di improvviso e salutare silenzio, di calma
poesia. E il fatto che ogni fiocco di neve sia così bello, perfetto nei suoi
frattali, e anche così delicato, effimero, rende tutto ancora più affascinante.
Tutto questo per dire che c’è una poesia dell’inverno e
Laura Pugno vuole raccontarla, anche in quei piccoli dettagli che la memoria
non può trattenere, in quelle piccole cose invisibili, impercettibili e sottili,
che normalmente non lasciano traccia.
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Laura Pugno, L'invisibilità dell'inverno, 2019,
particolare della mostra, courtesy of Alberto Peola Arte Contemporanea
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Oggi tutti noi pensiamo ai fiocchi di neve nei loro ordinati
e armoniosi frattali. Pochi sanno che dobbiamo questa consapevolezza a un
signore, tale Wilson “Snowflake” Bentley, che nel XIX secolo per primo si prese
la briga di fare con la neve la stessa cosa che fece Blossfeldt – quello citato
da Benjamin ne La piccola storia della fotografia (1931) - con i fiori e le piante.
Wilson si mise ad analizzare i fiocchi di neve, a catalogarli tutti, per
scorgerne le nascoste, delicatissime armonie. Così come Blossfeldt catalogava vegetali
scoprendo fino a che punto somigliassero a decori liberty, Bentley coglieva
figure bellissime e tanto regolari quanto destinate a scomparire prestissimo,
sciolte dal calore del sole e forse anche del suo fiato meravigliato, come antichi
mandala.
Laura Pugno è affascinata da tutte queste cose e così, in mostra
da Peola ci sono sculture che sono calchi di neve e fiocchi; ci sono quadri che
a prima vista sembrano semplici dipinti astratti, e invece della neve sono tracce
e impronte. Infine, ci sono stampe usate come slitte, sempre sulla neve, per
raccogliere il ricordo, fissare l’immagine di ciò che non resta.
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Laura Pugno, L'invisibilità dell'inverno, 2019,
particolare della mostra, courtesy of Alberto Peola Arte Contemporanea
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Non può non venire in mente lo studio sulle impronte di
Didi-Huberman[1].
Come Didi-Huberman ci insegna, l’impronta ha a che fare con il tempo. L’impronta
rimanda a qualcosa che non c’è, e però è nello stesso tempo la prova
inconfutabile della sua presenza. Solo che non è una presenza attuale, ma una
presenza di prima, di un prima che non c’è più. Strana dialettica.
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Laura Pugno, L'invisibilità dell'inverno, 2019,
particolare della mostra, courtesy of Alberto Peola Arte Contemporanea
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Ma è possibile avere una traccia di ciò che è effimero e
sfuggente per natura? Didi-Huberman parla di infrasottile, intendendo la
presenza evocata da un’assenza, l’impronta.
Laura Pugno parte da qualcosa di quasi invisibile, certamente
imponderabile, per giungere a un calco, a una materia.
Così c’è un prima e un dopo. C’è la neve transitoria e sfuggente,
e poi c’è il suo calco, la materia che rimane.
Viene in mente anche una possibile lettura emozionale. Come
quando accadono quegli incontri fuggevoli, piccoli eventi e piccole cose che però
lasciano tracce dentro di noi, e, come le rose che Gozzano non coglieva, ci
cambiano l’anima senza far rumore.
info mostra su albertopeola.com
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